fosso

toda a matéria de facto

se perpetua em discursos flatos;

o odor perverte o sentido

mesmo do mais ousado,

ainda que se mostre,

após,

como que cambaleando entre ofensas,

fruto de uma espécie de memória débil,

pois até nas paredes mais brancas e despidas de luta

se formam as letras

da revolução.

o coração reserva-se nos devaneios

dos acossados pelo frio das noites,

o seu compassado tumulto

acolhe a todos por igual.

é o meu irmão que grita,

é ele que ri das profundidades cavernosas

do passado.

agora restam as trincheiras

com os seus restos de carne;

a planície,

mesmo em frente,

pejada de vultos que já foram,

promete um alento manhoso na distância do horizonte.

a morte não é silenciosa,

apenas os mortos

o são.