Sobre o nomear

Eu oiço dos nomes o desconcerto dos sentimentos que me despertam. Como se, por exemplo, um dado nome se plastificasse de encontro ao molde de um dia de sol e que umas nuvens esfarrapadas num fundo idealmente azul o associassem a algodão, quem sabe se doce.
O primeiro sentido dos nomes é poder chamá-los às coisas, e pessoas, bem entendido, identificar, catalogar, racionalizar; mas também se formam por lhe associarmos algo além: credos, desejos, esperanças, sentimentos, até mundanas sensações - materialismo puro e duro.
Mas os nomes das coisas, e das pessoas, carregam consigo, além de todas as coisas boas em que gostamos de acreditar e com as quais sonhamos e sobre as quais construímos e vivemos, de todas as nossas obsessões ou vícios, o peso individualmente inconcebível da história e, mais em concreto, os preconceitos que nos encarceram num determinado lugar e tempo do mundo.
Os nomes são, ao mesmo tempo, fonte de aparente constância e constante fonte de mudança.

Até onde?

A felicidade vê-se,
escuta-se,
sente-se na ponta dos dedos,
no som das palavras
e nas incontáveis vertigens
que nos enchem
sentidos e sentimentos;
tal qual a miséria,
o rancor,
a tristeza,

todas as coisas que,
continuadamente,
sustentam os nossos passos.

Apenas os mortos sossegam
e não mais se agastam,
sob os conluios da Sorte,
entre a saudade e o sonho.

Anátema

A voz da humanidade é sincopada, organicamente impossível de escutar. Uma tragédia cacofónica descompassada, contraditória, brusca.
Nos seus extremos mora um silêncio sem objectivo, não menos tumultuoso, vastamente espectacular, mas sem a glória e o tormento da consciência.
Aquilo que nos separa deste silêncio sonoramente potente, é uma gloriosa forma de inconsequência; mas ainda assim é uma forma de o mesmo, silêncio, ter, ainda que momentaneamente, uma espécie de destino.
Talvez este curto espaço de memória, estranho momento em que o inconsciente se permite a consciência de ser com base naquilo que já foi, seja além de um acontecimento raro também uma maldição.
Efectivamente, o vasto silêncio de tudo finalmente se apercebe de uma fundamental precariedade - a morte da voz consciente é inevitável - da memória, a estatística do equilíbrio termodinâmico apagará a memória, e o silêncio, enumerará o nada.
Melhor seria que o nada fosse apenas nada?
A tragédia poderia não o ser, apenas por não ser conscientemente prevista; seria muda eventualmente classificada como néscia por uma consciência impossível de ser - melhor assim como é/foi, então...

Não há seriedade ou responsável acção
que perdure sobre um sentimento.
O que fazemos,
aquilo que somos,
tudo,
some-se silenciosamente
na cumplicidade que acompanha o rumo de uma lágrima,
ou nas rugas felizes
de um sorriso...

Sobre a Utilidade

O útil é um freio à liberdade,
por força quer despejar tudo
quanto julga, superficialmente, inútil...
Esquece-se o útil que inútil terá sido
antes de ser o que ora é,
ou seja,
temporariamente... útil!
O útil e o seu contrário
morrem
tal como, desapaixonada,
a entropia segue a sua estatística fatal.
O mais patético do útil
é que quem o cria,
em toda a probabilidade,
é... digamos assim,
inútil!

Beijo

O olhar prendeu-se muito antes
de qualquer outro preceito,
e não foi um feitiço ou enfeite
que nos fez um por instantes,
foi só, um beijo perfeito!

Os sonhos esquecem-nos do mundo,

e sonhamos,

na inocência imprecisa 

dos nossos medos,

todas as perplexidades imaturas

que testemunham a história vã dos dias que nos fazem.

São os dias então como duros degraus,

obstinadas traições íngremes

exaurindo a liberdade

numa embrumada vontade

que seguramente nos condena 

a todo um rol de inanes verdades.

O caminho consome em nós a memória,

na umbra das incertezas,

de todo este nada 

que implacavelmente nos define,

que implacavelmente nos limita.

Quanto em cada nova manhã
se perde para todas as outras manhãs?
Quantas coisas doces apodrecem
sem que o mundo saiba
quão doce a sua doçura seria?
Quantas lágrimas desacompanhadas
se perdem
num angustioso e descompassado nada?
Quantos sorrisos não abençoam
quem, de um ou de outro sonho,
os fez brotar?

Quanto de nós se perde,
a cada instante,
no império das obsessões fúteis?

Todas as horas encerram
uma espécie de juízo mudo;
todas as horas conjuram
incessantemente,
no massacre célere dos segundos,
sombras com augúrios,
luz com paixão,
vida e morte.

Adivinha-se na poeira que molda as coisas,
que lentamente se agrega num húmus
fertilizador de vidas inteiras,
uma calma que a distância, qualquer que seja, promete;
e quando esta quietude, finalmente,
desliza, se desprende dos preceitos mecânicos do mundo,
renova-se algo de precioso
talvez num adágio, quem sabe se num suspiro,
sussurrando a urgência
de unir as vontades
de tudo a quanto, pacientemente, sentimos o pulso.

E assim seguimos,
rumando...
Com um fito talvez preciso,
em cada nova manhã...