As palavras esquivam-se ligeiras
e despegam-se delas os conceitos
com que as grudamos
umas às outras.
As palavras nuas
dizem livremente o indizível
vertendo a História
num compasso de sílabas;
e essa memória
que delas se esvai
não é inocente,
nem os fios que arguciosamente a juntam
se ensarilharam em vão.
Parte do que será
vê-se já no labirinto
de todas as palavras
que contam o que foi.
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