As palavras sabem-me ao sangue
que o momento moribundo me dá;
e languidamente os segundos que o matam,
desprovidos de sentimento,
sem mancha ou remorso,
rasgam-lhe a pele cúmplice
que se oferta ao despudor fatal
que toda a urgência implica.
O que a mão acaricia,
não sendo de todo ilusão,
compreende bem menos
que o mais singelo dos sentimentos
revela
na pouquidade enganosa de um gemido.
Para onde quer que olhes, será que me vês? O perfeito e o belo são simples, eu não...
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