Caem notas, decaindo em tons,
assim como gotas, como dons,
tornando-se a magia do momento
prelúdio para mais sentimento.
A morte salga as frestas da estrada,
almejando a salvação nas péras
que acolhem o tento da passada.
Se neste mundo tu desesperas,
ouve o gentil burilar do vento
que sussurra um perene portento
feito nas mil cores da esperança.
Faz de todas as palavras crastos
e de todos os gestos arrastos
levando o futuro, numa dança!
Para onde quer que olhes, será que me vês? O perfeito e o belo são simples, eu não...
Sem comentários:
Enviar um comentário